Las manos heladas se pasean por el papel que se ríe enfermo.
La ceniza del cigarro recuerda tu suspiro apagándolo y las horas marcadas por caídas en la alfombra.
Las manos intentan escribir tu historia pero el amarillo impide otro recuerdo menos afiebrado.
El papel se quemará de la inseguridad azul convirtiéndose en leche, de la cual hablamos y esperamos.