ya no sé qué escribir

se cerró la posibilidad, la opción, el quizás. No es que sea tarde, es que cada pensamiento no se desvía, está ahí, quieto, innombrable, vitalicio tal canción cantada por la boca de un niño, rutinaria y mágica. Una mierda y yo lo sé, hace tanto que lo sé. Esto de ver hace que lo olvide. Nunca más.